R．C．觉得，这个台球室看起来像个出售可卡因的地方。

他得把这种情况跟父亲说说。

R．C．三十岁，苍白的双手抱着一只啤酒瓶，看着室内的台球比赛。

他偷偷吸了一口香烟，把烟雾向排气孔吐去。

那个戒烟法案真他妈的白痴。

他父亲说华盛顿的那些社会党人就是找骂。

他们不在乎把年轻人派到那些你叫不出名字的地方去送命，但是他们会说，他妈的，禁止吸烟。

他环视着室内的台球桌。

最先结束的那张球桌可能出了点问题——上面有一大笔钱——但是酒吧招待斯蒂普手持球杆站在吧台后。

他喜欢摇来晃去。

说到那支该死的纽约大都会队，他抓起电视遥控器。

波士顿并没有任何让他更好的感受。

随后他注意到那条新闻——那个疯子利用电兴风作浪。

R．C．的兄弟手巧得很，做过许多与电相关的工作，但接线总是让他心怀恐惧。

现在满城的人都在受到威胁。

“你听说那个混蛋的事了吗？”

他问斯蒂普。

“是的，那混蛋都做了什么屁事？”

他漫不经心地瞥了一眼。

“关于电的事？那个在酒店通了电线的家伙？一碰到门把手，滋滋滋滋，你就被电死了。”

“哦，该死。”

斯蒂普咳嗽了一下，惊恐地笑笑，“像坐电椅。”

“是像那个。

只是它还可以是楼梯、水坑以及通道上的金属门，还有通向地下室的电梯。”

“你走在上面就会被电死？”

“我想是的。

呸，你摁下人行横道上的金属通行按钮，这么简单的事，你就中招了。”

“他这么做的目的是什么？”

“鬼知道……坐上电椅，你会尿裤子，头发着火。

你知道这些吗？有时火就是毁灭你的东西，你燃烧而亡。”

“大多数州使用的是注射死刑，”

斯蒂普皱了皱眉，“你大概仍会尿裤子。”

R．C．紧盯着贾妮的紧身上衣，努力回忆妻子什么时候来收杂货店的营业款。